su canto, sabe a café

De noche, las 4 am: fría. Desde Úbeda, un verso con sonido. Afuera, un tipo descalzo funge como rosa de los vientos, carbón en su mano derecha, y su puño entre cerrado con un papel en el. Sobre la calle de cemento, su pie descalzo.
 Rayería al oeste, lejos. Eco al este, y la luna recostada sobre el techo de la casa mas alta cerca del perro. Adentro un café caliente, hoja en blanco. Y de nuevo el tipo, le gusta pensar que la noche se complica demasiado a si misma. Pronto los pájaros indicaran la hora, y será tarde ya.